凡尘问仙 第二章 勤奋练拳

王瘸子住在镇东头一间破旧的土坯房里。

苏霄云敲门的时候，里面传出一个沙哑的声音：“谁？”

“我是张屠户铺子里的，想跟您学功夫。”

门“吱呀”一声开了，露出一个干瘦的老头。他头发花白，左腿明显短了一截，拄着一根木棍，一双浑浊的眼睛上下打量着苏霄云。

“学功夫？”王瘸子嗤笑一声，“你知道学功夫要多少钱吗？”

苏霄云把张屠户给的那几十个铜板递过去。

王瘸子看了一眼，笑得更厉害了：“就这点？打发叫花子呢？”

“我没有更多的了。”苏霄云说。

“那就别学了。”王瘸子转身就要关门。

苏霄云没有拦他，也没有走。

他只是站在那里，平静地说：“我可以帮您干活。挑水、劈柴、打扫，什么都行。我不要工钱，只求您教我功夫。”

王瘸子停下动作，回头看了他一眼。

“你多大了？”

“十四。”

“有灵根吗？”

“没有。”

王瘸子沉默了一会儿，忽然问：“既然没有灵根，为什么还要学功夫？”

苏霄云想了想，说：“我不想一辈子就这样。”

“哪样？”

“活着，跟死了没什么区别。”

王瘸子盯着他看了很久。

那双浑浊的眼睛里，忽然闪过一丝复杂的光。

“进来吧。”他最终说，声音比之前低了几分。

苏霄云愣了一下，随即迈步走进了院子。

院子不大，角落里堆着几块青石，石面上布满了拳印和掌痕。靠墙的地方竖着一根木桩，桩身上密密麻麻全是坑坑洼洼的痕迹。

王瘸子拄着拐杖走到院子中间，转过身来。

“我先跟你说清楚，”他竖起一根手指，“我教不了你仙法，也教不了你神通。我只会最粗浅的拳脚功夫，练到顶了，也就是比普通人能打一些。”

“我知道。”苏霄云说。

“学功夫很苦，”王瘸子继续说，“不是一般的苦。你这细皮嫩肉的，怕是受不了。”

“我能受。”

王瘸子冷笑一声：“每个来学功夫的人都这么说，但真正能坚持下来的，十个里面不到一个。”

“我不是那九个。”苏霄云说。

他的语气很平静，平静得不像是在说狠话，更像是在陈述一个事实。

王瘸子又看了他好一会儿，忽然笑了一声。

“行，”他拄着拐杖走到木桩前，拍了拍桩身，“先打一千拳试试。”

“一千拳？”苏霄云看了看那根木桩。

“嫌多？”

“不多。”

苏霄云走到木桩前，握紧拳头，深吸一口气。

他没有学过怎么出拳，只能凭着本能，一拳一拳地打在木桩上。

“嘭！”

第一拳，拳面传来一阵剧痛，像是打在了石头上。

“嘭！”

第二拳，疼痛加剧，指关节开始渗血。

“嘭！嘭！嘭！”

苏霄云咬着牙，一拳接一拳地打下去。十拳之后，拳面上已经血肉模糊。三十拳之后，疼痛变得麻木。五十拳之后，他感觉自己的拳头已经不是自己的了。

王瘸子站在一旁，看着这个沉默的少年，一句话也没说。

他没有教苏霄云怎么握拳，怎么发力，怎么调整呼吸。

他只是看着。

看着苏霄云的血顺着木桩往下流，看着他的手臂开始发抖，看着他的额头上青筋暴起，但拳头始终没有停下。

一百拳。

两百拳。

三百拳。

苏霄云的速度越来越慢，每一拳都用尽了全身的力气。他的嘴唇发白，脸色发青，汗水混着血水滴在地上。

但他没有停。

王瘸子的眼神变了。

他见过很多人练拳，有天赋异禀的，有体格强壮的，有悟性极高的。

但像苏霄云这样，明明什么都不懂，什么都不会，却凭着死心眼硬扛的，他这辈子只见过这一个。

五百拳的时候，苏霄云的右臂已经完全抬不起来了。

他改用左手。

“嘭！”

左拳打在木桩上，力道比右拳小了很多，但声音同样沉闷。

王瘸子终于开口了：“够了。”

苏霄云没有停。

“我说够了。”王瘸子加重了语气。

苏霄云停下动作，转过身来。他的双手垂在身侧，十根手指都在流血，指节处的皮肤已经完全磨破，露出里面的骨头。

但他的眼神很平静。

“明天还来？”他问。

王瘸子盯着他看了好一会儿，忽然笑了。

那笑容里有几分感慨，几分无奈，还有几分连他自己都说不清楚的东西。

“来。”他说，“每天都来。”

苏霄云点了点头，转身往外走。

走到门口时，他忽然停下脚步，回头看了一眼。

“谢谢。”他说。

这是他七岁以来，第一次对人说这两个字。

王瘸子没有回应，只是拄着拐杖站在那里，看着苏霄云的背影消失在巷子口。

许久，他才低声说了一句：

“这小子，是个狠人。”

-

回到肉铺时，张屠户正在收摊。

看见苏霄云满手是血地走回来，他吓了一跳：“你这手怎么了？”

“没事。”苏霄云把双手浸到水盆里，血水瞬间染红了整盆水。

“王瘸子打的？”

“不是，我自己打的。”

张屠户张了张嘴，不知道该说什么。

苏霄云洗完手，用布条简单包扎了一下，就开始收拾摊位。

“你不歇歇？”张屠户问。

“不用。”

张屠户看着他那双血肉模糊的手，沉默了很久。

“苏霄云，”他忽然说，“你知不知道，王瘸子年轻的时候，也是个练家子。后来给一个大户人家护院，得罪了人，被人打断了腿，赶了出来。”

苏霄云手上的动作顿了顿。

“他没有灵根，”张屠户继续说，“一辈子就靠那点拳脚功夫吃饭。现在腿断了，连饭都快吃不上了。你跟他学，能学出什么名堂来？”

苏霄云沉默了一会儿。

“不知道。”他说，“但总比什么都不做强。”

张屠户叹了口气，没有再说什么。

-

那天晚上，苏霄云躺在柴房里，双手疼得根本睡不着。

他把手举在眼前，看着布条上渗出的血迹，脑子里却在想别的事。

今天是他第一次真正开始练功夫。

他知道这条路很难。

他没有灵根，没有天赋，没有钱，没有任何人可以依靠。他只有一副普通到不能再普通的身体，和一颗死心眼到不能再死心眼的心。

但他不在乎。

他在乎的只有一件事——

他不想一辈子就这样。

活着，跟死了没什么区别。

窗外，月亮从云层后面露出脸来，清冷的光洒进柴房，照在苏霄云的脸上。

他的眼睛很亮。

比月亮还亮。

苏霄云做了一个梦。

梦里他又回到了七岁那年，站在父母的坟前。两座矮矮的土堆，连块像样的墓碑都没有，只有两根木棍插在土里，系着早已褪色的白布条。

风很大，吹得白布条猎猎作响。

他想哭，但眼睛里什么都流不出来。

然后他就醒了。

柴房外面，天还是黑的。苏霄云躺在硬邦邦的木板床上，听着自己的心跳声，一下一下，沉稳而有力。

手上的伤口还在疼，火辣辣的，像是有人拿着针在扎。

他没有翻身继续睡，而是坐起来，把缠在手上的布条拆开。借着窗外透进来的月光，他看了看自己的双手。

十根手指肿得像胡萝卜，指节处的皮肤已经磨破，露出里面暗红色的嫩肉。有几处伤口还在渗血，混着昨天没有清理干净的木屑，看着有些触目惊心。

苏霄云面无表情地看着自己的手，像是在看别人的东西。

他从墙角摸出一个破陶罐，里面装着半罐凉水。他把双手浸进去，冷水刺激着伤口，疼得他嘴角抽了一下，但很快又恢复平静。

泡了一刻钟，他把手拿出来，用干净的布条重新缠好。

这是他昨天从张屠户那里要来的布条。张屠户问他干什么用，他说“手破了包一下”。张屠户没多问，只是又多给了他几根。

包好手，苏霄云穿上一件打着补丁的粗布短衫，推门走了出去。

-

清晨的青石镇还在沉睡。

街道上空无一人，只有几只野猫在墙根下翻找着什么。苏霄云走过肉铺时，张屠户的呼噜声从里面传出来，他放轻了脚步，没有把人吵醒。

出了镇子，他没有去后山，而是直奔镇东头。

王瘸子家的院子里，已经亮起了灯。

苏霄云敲了敲门，里面传来王瘸子沙哑的声音：“谁？”

“是我，苏霄云。”

门开了。王瘸子披着一件破棉袄，拄着拐杖站在门口，上下打量了他一眼。

“这么早？”

“睡不着。”苏霄云说。

王瘸子没有多问，侧身让他进来。

院子里还是老样子，几块青石，一根木桩。但苏霄云注意到，木桩上昨天被他打出的血迹已经被擦干净了，桩身上还多了一层麻绳缠绕。

“把手伸出来。”王瘸子说。

苏霄云伸出双手。

王瘸子看了看他缠着布条的手，没有说话，转身从屋里拿出一个小陶罐，打开盖子，里面是黑乎乎的药膏。

“把手上的布拆了。”

苏霄云照做。

王瘸子用手指挖了一块药膏，涂在他伤口上。药膏凉丝丝的，带着一股刺鼻的药味，涂上去的瞬间，伤口处传来一阵刺痛，但很快就变成了一种麻痒的感觉。

“这是金创药，我以前当护院时留下的。”王瘸子一边涂一边说，“不值什么钱，但对皮外伤有好处。”

苏霄云没有说话，只是看着王瘸子那双干瘦的手，小心翼翼地把药膏涂满他每一根手指。

涂完药，王瘸子又拿出干净的布条，重新给他包扎好。

“今天还练吗？”他问。

“练。”

王瘸子看了他一眼：“手都成这样了，还练？”

“手成这样，是因为我不会发力。”苏霄云说，“您教我正确的出拳方式，手就不会再破了。”

王瘸子愣了一下，随即笑了。

“你小子，脑子倒是好使。”

他拄着拐杖走到木桩前，转过身来，面对苏霄云。

“看好了，”他说，“拳头不是这么握的。”

王瘸子伸出右手，慢慢握拳。

“一般人握拳，是把手指卷起来，大拇指压在食指和中指上，对不对？”

苏霄云点头。

“那是错的。”王瘸子说，“那样握拳，受力点全在指节上，打出去的力道是散的，而且容易伤到自己。”

他调整了一下握拳的方式，把大拇指压在食指和中指的第二关节上，而不是第一关节。

“真正的拳，是要把力量集中在拳面最大的三根骨头上。食指、中指、无名指的根部，这三个点，才是拳头最坚硬的地方。”

他让苏霄云伸出手，照着他的方式握拳。

苏霄云试了试，感觉确实不一样。拳头握得更紧，更实，像是攥住了一块石头。

“然后，”王瘸子继续说，“出拳不是用手臂的力量，是用腰。”

他站好姿势，双脚前后分开，身体微微下沉。然后猛地拧腰转胯，右拳顺势打出，“嘭”的一声，木桩剧烈晃动，上面的麻绳都崩断了几根。